É de mim ou só a voz de uma pessoa pode fazer tremer as pernas?

Boletim Meteorológico by Marycop

Tenho cá de mim para mim que sei sempre quando é que o tempo vai mudar, ora vejamos:

dois dias antes começa o ombro esquerdo a ficar perro, a perna esquerda a dar choques e as costas tensas;

no dia antes é um mau estar de pequeninas coisas, choques aqui e acolá e dormências;

na noite antes é um suplício para arranjar posição para dormir;

no próprio dia é assumir que me passou um camião por cima e pronto - o tempo mudou!

Ainda diz a Sra minha Avó que está velha porque sente as mudanças de tempo, já não aguenta um dia inteiro sem descansar e que à noite lhe custa arranjar posição para dormir. Ah 'tá, então 'tá bem!! Se a Senhora está velha com tudo o que faz o que é que eu estou com tudo o que não faço? Morta?

Melhor é difícil #4

(Porque a felicidade também pode vir dentro de uma caneca, fora de horas e com o silêncio)

BOLO DE CHOCOLATE DA CANECA - receita optimizada by I.F.

4 colheres de sopa de açúcar
4 colheres de sopa de leite
3 colheres de sopa de farinha
1 ovo
1 colher de sopa de manteiga
5/6 quadrados de chocolate

Na caneca derrete-se o chocolate e a manteiga com o leite, quando estiver tudo líquido junta-se o ovo e mistura-se bem . Adiciona-se o açúcar e a farinha, mexe-se tudo e vai ao microondas. "3 minutos no microondas, 5 minutos de prazer no sofá".

Bons bolos!

Era absolutamente perfeito se não estivesse este frio de rachar, ir malhar 3 horas com este frio dá direito a dores de garganta e coisas variadas, não?

Vou calçar os tenis, e logo conto-vos se me constipei enquanto fui e vim de Cascais.

o outro diz que são 61 litros e meio, é?
anda por aí muita gente a tentar que eu suba a parada para o dobro, a continuar assim fico sem olhos.
##g#-##

wtf #2

sou tão burra, tão burra, tão burra, tão burra que até me irrito a mim mesma!
eu sou burra, burra, burra.
ao quadrado.
tenho dito.

D.E. - parte III

Posso votar em mim?!

SUBWAY

Entro no teatro a mil, para não variar nada de lugar para o carro à porta e toca a apressar o passo para embarcar nesta viagem.
São 21.30hrs em ponto, sou presenteada com o sorriso do H. na bilheteira, picam-me o bilhete uns metros à frente e lá vou eu. Uma viagem de metro, uma carruagem subterrada, 6 pessoas diferentes e iguais, um Deus estranho, uma visão diferente.

Durante o tempo, que não sei precisar, da peça o meu estômago foi ficando pequenino, torcido, embolado. Frase aqui, frase acolá e aquela sensação que tudo ali é pormenorizado, nada deixado ao acaso, nada por acaso. Congratulo-me por ter embarcado naquela viagem, por chegar ao fim e só hoje ter tido alguma noção do que o texto acrescentou à minha pessoa.

A escrita do Hugo Barreiros é assim, tem esta particularidade de ter que ser digerida com calma. É pesada, é acutilante, é bruta. Rasga o silêncio.
A encenação do Marco Medeiros é detalhada, minuciosa, emblemática.
Na interpretação,sem ferir susceptibilidades, o meu aplauso de pé vai para o Romeu Vala, mais uma vez ele deixa-me a pensar que há talento e talento. Tensão no corpo, voz particular, interpretação inteligente.

Saio da sala a bufar, tenho o jantar aos pulos no estômago, apetece-me enterrar a cabeça num balde de gin e pensar no porquê de tantas coisas.
Há ali uma altura que eu me identifico com as personagens todas quando confrontadas com a morte eminente, a incerteza do daqui a um bocado, a solidão - eu sei o que aquilo é. Eu sei o que é o desespero comedido de não saber o que está no minuto a seguir, eu sei o que é sentir o cheiro da morte, o cheiro da incerteza, a crença num Deus que nem se sabe bem se existe e se vai acudir, a angústia da solidão. Eu sei. E talvez por isso nada mais me ocorreu quando acabou o espectáculo que sair dali para fora rápido. Um abraço ao Hugo e zarpa Maria.

Passaram três dias e há três ideias que não me saem da cabeça:
"um sueco nascido na Palestina há 2000 anos atrás"
"61 litros e meio - é o que chora em média uma pessoa na vida"
"encontrar um homem é como jogar batalha naval e querer acertar o porta-aviões: água, água, água"


Subway está no Auditório Fernando Lopes Graça, Parque Palmela, Cascais. Até dia 30 às 21hrs30. Informações e reservas em reservas@palco13.com.

Sabes que alguma coisa está mal quando

é Sábado de manhã, é dia de café e jornal na esplanada e estás com a cabeça pesada, os olhos inchados, o corpo dorido e só te apetece mandar tudinho às urtiguinhas!!

É assim que sabes que alguma coisa está mal, é quando a tua rotina deixa de fazer sentido.

oh País pocachinho

A Luciana Abreu tem um site onde escreve aos fãs em modo diário.
A sério?
A sério!

Me-do.

vá... digam lá:

i told you so!

Fecha a porta.

É sempre assim, quando menos estás à espera, o lobo aparece e tumba. Come-te viva.
Dói para caraças. Dói tanto mas tanto que duvidas que o que sentes é real... e ficas, ficas sempre porque és uma merda. Porque não sabes gritar chega, porque és uma atrasada mental à espera que as coisas mudem um dia. Porque não sabes viver sem este pseudo-ombro que vais tendo.
Porque acreditas que um dia vai chegar o teu dia. Olhas à tua volta e chegou o dia a tanta gente, mas tanta gente que não percebes o que está mal. Tens medo disto que sentes a correr pelas veias, esta raiva pulsada que te consome. Andas anestesiada há uma semana e agora não podes fingir mais que sabes lidar com o lobo e a avozinha. Não sabes, esquece não sabes. Não te enganes mais e vem-te embora. Fecha a porta, sai, chora em silêncio e não olhes para trás. Faz isso por ti, só por ti. Tu que acreditas que há pessoas e momentos certos, tu que acreditas em palavras ditas ao ouvido, em beijinhos no nariz, em garrafas de vinho à luz das velas - exige. Esperneia. Não aceites prata por ouro. Não aceites gato por lebre. Não queiras 50, anseia 150. Deixa-te de merdas e faz o que fizeste há um ano e meio. Corta. Aniquila. Vira costas e não olhes para trás.
Um dia perdes a batalha e o melhor é retirar as tropas. Para sempre a guerra perdida.
Um dia voltas a campo e tens mais e melhores soldados, já saraste as feridas e já te esqueceste que dói quando se perde.
Mas vem-te embora, não olhes para trás e fecha a porta à chave. As pessoas não se substituem, ocupam os lugares que têm que ocupar, mas às vezes é melhor que se vão embora.
Para curar.
Vai-te curar, Maria.
Vai-te curar, este guerra não é para ti. Retira as tropas, baixa a cabeça e vem-te embora. Desta vez, e mais uma vez, perdeste.
No fim, nem medalhas ficam para os que perdem.

Melhor é difícil #3

Um abraço sem pressa.

ALUGO XICO POR UMAS HORAS

Hão-de ser mais velhas que a Humanidade as histórias dos irmãos mais velhos vs os irmãos mais novos. Mas eu acredito piamente que os meus irmãos deviam seguir para análise. Rapidamente.

Descobri porque é que eu não passo do 1.62m, é que o tamanho do ego do meu irmão Francisco é tão grande, tão grande, tão grande, que deixou de existir espaço para o meu corpo se desenvolver.

Ora vejamos:

-Comprei um suporte novo para o meu portátil! Já viste, Maria?
-Sim, boa. Eu conheço a engenhoca.
-Não, mas olha este! OLHA ESTE!!!
-Hum...
-É um X de XICO!

Teria graça se eu não andasse a conviver com ele há demasiado tempo debaixo do mesmo tecto. Ele cansa de tão grande que é.

ALUGO XICO POR UMAS HORAS.

estou doente e quero miminhos.

The truth

É tão simples quanto isto:

"Cause he is the truth
Said he is so real
And I love the way that he makes me feel
And if I am a reflection of him than I must be fly because
His light is shines so bright I wouldn't lie."

India.Arie, The Truth

Querido Vasco,

à hora que te escrevo já deverás estar no ar há umas quantas horas, com aquele friozinho de quem parte. Eu sinto o friozinho de quem fica.
O friozinho de quem gostava de poder arriscar tudo, fazer as malas e embarcar.
Serás das pessoas que mais me custa ver partir, por tudo: porque vais para longe, muito longe, porque a rotina da mensagem, da música, do jantar, do telefonema, vai ser interrompida. Porque és tu quem mais me grita, quem mais me castiga, quem mais me encoraja e tudo isto com a tua incrível capacidade de não teceres juízos de valor.

Sei que são só (!) seis meses e que passam a correr e bla bla bla, mas também sei que são seis meses em que muitas coisas vão mudar.

E que raio! Quem é que me vai chamar coisinha sexy enquanto estiveres do outro lado do mundo? Quem vai receber uma mensagem sempre que o iPod tocar a nossa música? Quem é que me vai buscar a casa de mini e como é que eu vou sobreviver se espetar os dedos no vidro do teu carro? Com quem é que eu vou desabafar sobre umas e outras coisas que só tu sabes? Ai ai ai me pequeno ser sexy, resta-me no libro de caras, o skype, o email e aquelas encomendas que, certamente, te irei enviar, tal como prometido, com perfume e batom a selar o envelope.

Faz o favor de te escapares à malária, às desinterias e àquelas coisas estranhas que se apanham desse lado do mundo. Tenta não chegar muito escarumba senão vou ter que te aniquilar à chegada. Evita os escaldões, as bebedeiras agressivas e as mariscadas à beira mar - ouvi dizer que esse género de comportamentos suscitam invejas profundas e eu não te quero sob o efeito do vodu. Se puderes também não apanhes o bicho, (e não lhe tomes o gosto), de viveres tão longe de mim - eu agradeço.

Depois, depois já sabes! Faz o teu melhor e volta depressa, com muitas e boas fotografias, com muitas e boas histórias para partilhares algures entre um pôr-do-sol e um gin.

Um beijo, aquele beijo repenicado nessa bochecha barbuda,
Coisinha Sexy Maria

A minha coisinha sexy deve estar pronto a embarcar para o outro lado do mundo - encontro-me em negação de facto.

Quer eu queira quer eu não queira, nesta casa ainda há Natal por todos os lados e ir à cozinha buscar fruta e ver tentações por todos os lados dificulta a minha dieta.

Alguém quer vir dar uma ajudinha ao homens cá de casa com: os chocolates, as gomas, o bolo rei, os sonhos, o bolo de yogurt, as amêndoas de chocolate, os after-eight, a coca-cola... anyone? Quanto mais depressa acabar mais fácil é eu retomar a saga "perder-os-kilos-todos-e-mais-uns-quantos-que-se-apoderaram-do-meu-rabo-da-minha-barriga-e-afins-depois-do-acidente".

Era mais um favorzinho daqueles!

shhhhh!

quando me perguntam "já estás boa? a 100%?"
eu respondo "não, estou a 85%!"
e como não sabem esperar pelo resto dizem logo "ah, mas isso agora é num instante! só faltam 15%!"
e eu digo "não, tenho 15% de incapacidade para o resto da vida!"... e rio-me.

dá para me ouvirem, pessoas?
poupavam essas caras de pena. e faziam-me um favor.